Cosas que amo

Ocho sueños:

Una casa blanca
Un café/galería/biblioteca (Dream Maker)
Un perro
Dos hijos
Un libro
Un estudio en mi casa blanca
Un volvo S40 gris rata
Una piscina en mi casa blanca


Ocho vicios:

Dibujar/pintar
El cigarro
La lluvia
El café
Escribir
La música
La computadora
Mi novio



Ocho lugares:

Coyoacán
Taxco
El centro de Tlalpan
La casita blanca de San Pedro
Mi casa
El bosque de tlalpan
Ciudad Universitaria
Coyoacán de nuevo


Ocho seres vivos:

Cindy
Cleo
Petra la Rata
Muffin
Coco
Ludwig
Bulbo #1
Hammi


Ocho Seres Humanos:

Mi madre (Lorena)
Mi hermano (Gabriel)
Mi novio (Lui)
Mi tía (Gloria)
Jenaro
...



Ocho objetos:

Mi laptop
Mi mandala de alambre
Mi pollo de hule
Mi baúl con todo lo que contiene
Mi restirador
Mi librero pequeño con todo lo que contiene (Lápices, pinturas...)
Mi tortuga de peluche
Mi iPod



Ocho momentos:

Salir de la primaria
Conocer a mi Lui
Todos los demás con mi Lui
Cuando Cindy llegó a la casa
Las tardes en el techo de la casita blanca de San Pedro
Las tardes sola en Coyoacán
"Esa" noche bajo una jacaranda
Ciertas gardenias que mi madre me regaló


Ocho canciones:

Bacilos, Cara de la luna
Yael Naim, New soul
Cold Play, Yellow
Tracy Chapman, Fast car
Yael Naim, Far far
The Fratellis, Whistle for the choir
Peter Gabriel, More than this
Schubert, Ave María


Ocho comidas:

Yogurt natural con fruta
Caldo de pollo
Sopa de habas
Pollo con calabazas
Pasta con queso azul
Sopa de lentejas
Guayabas
Leche (lácteos en general)



Ocho viajes:

Con mi hermano y mi madre a Taxco
Cuando conocí a la hermana de mi madre, Veracruz
Cierto viaje a Coyoacán
Otro viaje con mi madre y mi hermano a Taxco
Con Janette a Puebla a alimentar palomas
Al Izta, la noche de la luna azul
Cuando mi papá vivía, a Acapulco
De regreso a casa.

El ocho salió de la primera lista. Las demás fueron por continuar la primera porque me sentí bien haciéndola. Y... no sólo tienen permiso de hacer sus listas, les pido que las hagan y me digan cómo se sienten después. Ah, la condición de todo mi post fue que todas las cosas de las listas fueran positivas, nada que me hiciera sentir mal.

Hay cosas que uno no debe hacer

Como hurgar en un pasado que se busca olvidar. Como volver a las sombras de las que tanto tiempo se ha huido. Como voltear atrás para ver si sigue abierta la puerta que uno cerró tras de sí. Como investigar si es posible desandar los pasos ya andados, volver a abrir las llagas que nos obligaron a huir. Nada bueno sale de las sombras, sobre todo cuando la respuesta a todas las preguntas puede un "tal vez sí". Porque me da miedo. Me da miedo volver a quererle, porque no quiero. Ya no puedo quererlo. Hay cosas que uno nunca debe preguntarse. Y mucho menos si se sabe que se puede obtener una respuesta que no se quiere oir. Yo esperaba un "no". Un "no", no me habría hecho llorar. Hay cosas que uno nunca debe recordar. Y yo lo aprendí por las malas.

Vete ya... mi puerta está cerrada para tí...

Cómo hablar a los muertos

Encontrado en un blog abandonad que parecía prometedor:

‘¿Cómo hablar a los muertos? ¿Qué decirles mientras se están muriendo? ¿Qué contarles para dejarlos irse, para no retenerlos, unos minutos más, sólo eso? Porque al tratar de hablarles, mientras se van –no quieren irse-, regresan a la memoria las cosas compartidas, las que aferran a la vida. “¿Te acuerdas?” Son ligeros, cada vez más ligeros. Son sólo una caricia leve sobre el rostro, si acaso. Se despiden en silencio. No tienen nada que decir porque, como nosotros, sólo tienen recuerdos de la vida. Se acuerdan. A veces son más fuertes que nosotros. Casi siempre. Se están yendo, se van. Se han ido.
Y hay que dejarlos irse, a los muertos. Tienen un largo camino por delante, muchos días en que serán acechados por desasosiegos, hasta encontrar la luz. Durante ese periodo, según la hermenéutica tibetana, temerán, sobre todo, que los maten los espíritus aterradores que irán apareciendo a su paso, temerán la muerte incluso tras la muerte. Temerán recordar. Y ese día me senté a su lado y, ligero como era ya, empecé a recordarle lo que vería. Le recordé, sobre todo, que los peligros más temidos no podían ya hacerle daño. Hablé a su oído durante el estado intermedio en que los muertos aún escuchan, dice la hermenéutica tibetana. Y en vez de hablarle de los momentos compartidos, del pasado –“¿te acuerdas?”- para que quisiera quedarse, le hablé del futuro que le esperaba porque tenía que irse. Se había ido. Yo le hablaba. Hay que dejar que los muertos se vayan, aunque nosotros nos quedemos. Hay que dejarlos irse, a los muertos.
[...]
Y es que lo terrible de la muerte no es la manera en que nos priva de la presencia de las personas amadas, de su voz; no es tampoco la soledad ni la pérdida de cuerpo en la cual nos sumerge. No. Lo aterrador de la muerte no son los objetos tangibles que deja desperdigados tras su paso devastador –ropas familiares, cartas recibidas, fotografías en desorden, libros subrayados, frascos de perfume a medio consumir... Lo que perturba de la muerte es el modo incierto en que impone el recuerdo, primero como una obsesión, para diluirlo luego, de forma imperceptible, hasta que un día nos desposee por completo de la efigie de los que se han ido.’
Estrella de Diego, Travesías por la incertidumbre, Barcelona, Seix Barral, 2005

Mi primer premio!!

Así como dice el título de la entrada, les presento al premio que le dio Gladys a mi blog. Ella los recibió del blog de Balovega, que a su vez los recibió de otros amigos bloggeros (o eso tengo entendido). A falta de tiempo e inspiración, les dejo las obligaciones que deben cumplir los que reciben el premio:

1) Poner en su blog los jpgs de los premios junto con una frase creada por ustedes mismos.
3) Pasar los premios a sus demás amigos bloggeros.


Muchas gracias a todos los que me leen, y gracias en especial a Gladys por el por leerme Y por el premio.

"El tiempo se lleva consigo
latidos, miradas y horas.
Te arrastra, cuando despiertas es tarde,
y olvidas que olvidaste que olvidaste..."


Y les contagio el premio a:

Mi grito en voz baja, por Natalia Astúa Castillo
Ni libre ni ocupado, por Daniel Díaz
El mundo según Flemas2k, por César Campos
Al fondo a la derecha
Mi vida como microbio, por David Pardo
Chica de rojo sobre fondo gris,
Mis cuentos cotidianos, por Psileonardo

Descargando traumas

Hoy en la mañana recordé el día que comencé a fijarme en la ortografía. A decir verdad no tenía mucho tiempo que había aprendido a escribir. En esa época mucha gente pensaba que mi hermano y yo éramos hermanos gemelos. Y realmente no sería ilógico, pues nacimos con poco tiempo de diferencia, tuvimos la misma estatura y complexión hasta más o menos los doce años, hablábamos igual y hasta la fecha compartimos la misma nariz. Sin embargo en mi familia, por parte de mi padre y mi abuela, por ser mujer siempre tuve un lugar inferior al de mi hermano. Siempre fui la más lenta, la más tonta, la que no podía tener cosas de cristal en las manos porque "seguro lo tiras, mejor dámelo". Fue por eso que a tan temprana edad escribir bien fue tan importante. Fue una de las muy pocas cosas que pude hacer bien y sin ayuda de nadie. Fue un letrero que puse en la pecera que decía, con perfecta ortografía, "Los peces también necesitamos comer". Era de esperarse que a todos en casa les sorprendiera que una niña de tan corta edad que a penas había pasado de escribir su nombre supiera poner un acento y las s y las c de manera acertada. Fue años, muchos años después que alguien me hizo ver que en realidad nunca fui peor que mi hermano, que incluso soy más inteligente que él, en otros aspectos de la vida, aunque no sea capaz de hacer una suma mentalmente. Poco antes de que fuera demasiado tarde, me di cuenta de que soy capaz de hacer cosas que él jamás siquiera imaginaría (vanidad a parte).

Primera palabra

Canción elegida al azar por Winamp

En mi mente se arremolinan montones de frases para empezar una historia. Montones de palabras sin ninguna clase de orden, casi ilegibles, todas insonoras. Lo complicado no es ordenarlas, sino elegir la correcta. Han de ser millones las "primera palabra". Cuando pones la pluma sobre el papel, se avientan a la cabeza muchas palabras que se pelean por ser esa "primera palabra". ¿Será que más de una puede ser la "palabra perfecta"?. Estoy segura de que cualquier otro pseudoescritor podría decir "yo hubiera podido encontrar una palabra mejor". Y seguro que sí, seguro que no. Pasa lo mismo con los dibujos, con las canciones. Cualquiera pudo haberlo hecho/dicho mejor. Pero ese ya no es tu problema, pues ellos no lo hicieron/dijeron antes. Es ahí donde está lo subjetivo de la vida. Cualquiera podría vivirla mejor, pero la mía siempre será la única perfecta.

I guess I might be back...

Lluvia, wii!!

Estaba perdida ordenando la música de mi computadora cuando un viento frío con olor a lluvia me despertó. Recordé que tengo que llevar a mi perro al veterinario, y que me sobran cigarros de la última vez que salí a Coyoacán. Me hubiera gustado prepararme un café y ver llover desde la ventana de mi cuarto, pero han sido años ya desde la última vez que salí a bañarme bajo el agua fría de la lluvia. Así que conecté mi iPod a la lap y cargué todas las canciones que acabo de seleccionar de la discografía de Sabina. Eché a la bolsa de mis jeans la cajetilla y el encendedor, le puse correa al perro, tomé mi paragüas rojo y me dispuse a mojarme los pies en los charcos. Al final, ni llovió ni me preparé un café...

Tiempo y olvido

El sólo pensar en esa época hace que se me antoje un cigarro. Son muchas las canciones que me transportan en el tiempo y por el mar de la memoria. Muchas más de las que podría contar. Lo gracioso es el momento en que me doy cuenta. Cuando, como por accidente, winamp pone una canción que por una u otra razón me hizo descubrir algo, aprender algo, sentir algo, hacer algo, y ahora ha pasado por completo hasta casi quedar en el olvido. Tiene cierto encanto el olvido, muchos pensarían que es sólo vacío. Como yo lo veo, el vacío es mucho más objeto que muchas cosas. Y es aún mas curioso cuando el olvido se vuelve memoria. ¿Te ha pasado?, que de pronto una bocanada de humo sabe igualito que en algún tiempo pasado? Alguna vez alguien me dijo que es porque la forma de fumar de una persona va cambiando con el paso del tiempo. Yo creo, que el tabaco cambia su sabor deliveradamente para hacernos ver qué rápido pasa el tiempo, y cómo de pronto uno ya no es quien creía ser a penas unas semanas atrás.

Aviso que mi internet estará mal de aqui al lunes... trataré de buscar redes perdidas, pero no prometo nada.

El tiempo II

Qusiera tener una excusa para salir hoy. Aunque sea en bici a la tienda que está un poco más lejos que la de la esquina. Al parecer ayer el cielo me escuchó, y hoy se cubrió de nubes sólo para darme gusto. Últimamente me ha sorprendido la forma en que pasa el tiempo, hace una semana era Enero, hoy voy viendo el calendario y sólo faltan días para mayo. Y en mayo tengo que hacer El examen. Una vez un amigo me preguntó cuánto era para mi "mucho tiempo", cuando le conté que hace mucho, como tres meses, pasó no recuerdo qué. Yo, obviamente no supe qué responderle. He oido (o leido) que el tiempo es algo relativo, y yo sigo sin entender eso de la relatividad. Para mí, hace mucho que no salgo a andar en bici, desde ayer... Fue hace poco que deje la ENAP, como 5 meses... Fue hace mucho que, en la secundaria, una maestra dijo el primer día de clases que el tiempo simplemente no existe. Y yo, por un tiempo, le creí. Hoy creo que esa es solo la salida fácil a la pregunta que desde ese primer día en la secundaria, no ha dejado de pasear por mi cabeza... ¿Qué $%&/& es el tiempo?

Saldré un rato en bici, no me esperes.

Primavera?

Extraño el olor de la lluvia. Sólo el sol llueve en esta época, y las jacarandas amenazan con teñir de morado y melaza mi ciudad. Pero nunca me ha gustado el calor. Ni me agrada que se queme mi piel. No comprendo cómo es que la gente dice que un día como este es un día bonito. O peor, un día como ayer. Faltan pocos días para que empiece la primavera, y yo sinceramente no le encuentro lo divertido.

Mis dos entradas favoritas de esta última semana que no he entrado a blogspot
El cuento del alacrán
Escribir sólo lo chungo